«Dalle pagine di questa raccolta tracima una quantità d’amore che non si capisce come sia possibile tutto questo amore per un uomo solo. Roba da spararsi».
Si può fare i poeti senza essere poeti? Si può non fare i poeti e tuttavia esserlo? Qual è la differenza tra essere poeta e fare il poeta? Cosa avrebbe risposto Henry Sidgwick all’affermazione “Sandro Bondi è un poeta”? Chi è Henry Sidgwick?
Ecco, queste sono solo una piccola percentuale delle domande che mi pongo da anni prima di andare a letto o mentre faccio la pipì nei bagni dei bar che frequento. Domande alle quali non so rispondere e soprattutto non ne ho alcuna intenzione.
So tuttavia per certo che questo è il mio sesto libro di poesie.
Raccoglie gran parte delle cose scritte nell’ultimo anno della mia esistenza.
E anche della vostra, di esistenza.
Mi sono divertito un sacco a scriverle.
Spero voi a leggerle.
Il titolo è forte.
C’è la morte nel titolo.
Ma c’è anche un sacco di vita e di speranza.
Dentro e fuori dal libro, intendo.
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